Domingo

          Hoje é domingo, minha mãe;
          te deita mais - hoje é domingo
          Vizinhança, não te escondes:
          faz barulho - hoje é domingo
          Olha a rua, sai da toca,
          um circular será bem-vindo
          Faz um fogo na calçada,
          põe cerveja que é domingo

          Invejo uma outra alegria
          desfilando com todo o seu brilho:
          paletó, bíblia, vestido,
          saia longa - hoje é domingo...
          Me pergunto porquê tanto medo
          Se tenho tantos defeitos,
          por que não só mais um vício?

          Desliguem a televisão
          Tenham pena dos nossos ouvidos
          Me liga ou me passa mensagens;
          mas salva-me deste domingo
          que o sino me tira o sossego
          e o sono me toma os sentidos

          Cuidado que a praça está cheia
          e o centro ficou esquisito
          A missa me deixa confuso,
          e a fome que eu já não mais sinto?
          Tirou-me todo o apetite
          a pizza à noite, o domingo...

          Me tirem, também, a gravata!
          Nesse dia tão sereno,
          sufoquei o meu sorriso.

                                             
          Hugo César

Meu Jardim

                                                                   
          (em homenagem a poetisa Vitória Lima)

       
           Eu,

           entre as guerras que travo comigo,

           desmancho muralhas, com lápis de tinta;

           tropeço em calçadas, quando perco a hora;

           remendo tabus,

           quando quebro as cortinas,

           e faço poemas sem nome,

           levanto bandeiras

           de cores extintas...

           Reviro no peito a bagagem cigana

           - ora estou de volta;

           ora estou de partida,

           a sós,

           entre cada conclave;

           no teto a fumaça, quando o trago expira,

           e elejo-me a líder de cada pedaço

           das minhas amadas ovelhas perdidas,

           que, além do nome de batismo,

           trazemos na carne outro nome de rosa:

           antes de Florbela, Anayde, ou Vitória,

           nós somos mulheres,

           ovários,

           flor-vida.

                              

           Hugo César 

Navalha

          Sons, palavras, são navalhas,
          já diria Belchior,

          sem o mínimo de dó

          nem um pingo despeito,

          pois dó só se for maior
          que a ressaca dos festejos,
          apertada, neste peito,
          com um laço de serpentina...

          

          Já que assim são as palavras,
          revelai, ó meu senhor;

          revelai, também, sem dó

          o que vem a ser ausência,

          que mata um pouco por dia,

          como João Cabral diria:

          - Severino de Maria,

          - Aqui jazz um sertanejo

          Ausência não de comida,

          digo eu ainda em vida

          Mas ausência das palavras

          Pois quando não há palavras

          é como um tiro certeiro,

          uma guerra sem desfecho, 

          cada vez que eu não escuto

          qualquer coisa do teu eco

          que surgia no teu grito;

          qualquer brisa, qualquer bala;

          qualquer sopro em minha cara

          que não teu silencio aflito

                                 
          É por isso que eu te chamo,

          te permito essa batalha.

          Pode vir, vem com navalhas,

          talha minha carne fraca

          e, num ato de desespero,

          corta o meu coração vivo!

          Só uma coisa eu te peço:

          não cega o gume da faca,

          porque eu não mereço a chaga,

          ou qualquer corte parecido,

          que a natureza não sara...

          E, se a tua voz se cala,

          tudo fica em carne viva.

          Hugo César

Espelho

          Tenho tudo à flor da pele

          Guardo em mim tantas mulheres...

          Dentro delas, quem diria:

          outras tantas são meninas,

          que ora vestem-se de branco,

          no altar, entre outros santos,

          chamam-se todas Maria.

          Maria perdida no mapa

          que alguns chamam de vida;

          Maria de cama e de quarto

          de pano, de prato e de pia;

          Maria que sonha acordada

          que dança pro homem da casa

          e há de ser mãe um dia.

          Mas, esta Maria se cansa.

          Maria também é humana:

          tem fome de carne viva,

          nas horas que desce do altar,

          esquecida da face, do nome...
          E a sós, como a lua insone,

          desnuda, se mela e se brinca.

          Sou novata,

          sou veterana.

          Cigana,

          sinhá,

          sou mucama.

          Me chamam, também, de vadia.

                                                                 
          Hugo César

Silêncio

          A vida é um sopro de vela

          é a cera queimando

          é pavio em vapor

          A vida é um beijo que seca

          é um abraço que aquece

          quem já descansou

          E, quando a vela se apaga,

          não há mais remédio

          nem frio nem calor;
          somente o amargo que sobra

          o sumo do amargo

          que, às vezes, transborda,

          rente à boca acesa

          de alguém que ficou

          tostando

          de chama e remorso

          ardendo no escuro

          dos olhos molhados

          com o gosto de nunca

          se vê perdoado 

          porque já é tarde,

          e a tarde calou.

                                                                   
          Hugo César

Sonho

          Eu tenho fé,
          meu grande amor,

          que ainda tenho um filho teu,

          e pedirei, sem descansar,
          ao meu bom Deus

          pra que ele venha com a cor da cor da tua

          que ele deixe a barba grande

          e que o cabelo

          seja do mesmo tamanho

          do que cobre a tua face

          até hoje, única face

          que já me conhece nua

          Pedirei pra que ele tenha a tua boca

          que ele use as tuas roupas

          que ele escute as tuas canções

   

          que ele toque,

          sobretudo,
          o que tu cantas para mim

          porque, se depender de mim,

          o violão já se parece com seus dedos

          Clamarei pra que ele chegue com teu rosto

          só pra eu carregar comigo

          teu pedaço infinito

          nos meus braços, feito andor

          E, se Deus quiser,
          um dia ele há de vir

          E Deus há admitir
          Me sopraram na quermesse;
          todo mundo já sonhou 

       
          Porque nessas minhas preces
          eu só peço o teu sorriso

          como se fosse o meu terço

          como se fosse o meu sangue...

          até que  -- mudo --
          este meu coração canse

          e teu verde, noutros olhos
          seja o último adeus

          De mim?

          Não quero que ele tenha nada

          além do amor, guardado em brasas,

          sempre em casa
          pra você.

          Hugo César

Visita

          Mal dormi
          cuidei da casa

          disse a mãe que era domingo

          gostaria de um jantar

          com o prato mais bonito

          e o faqueiro prateado

          que pai comprou dividido
          em abril de 85

          de presente, pra te dar

          Me lembrei da passadeira

          de babado mais florido

          Pus na goma com cuidado;

          Pus na mesa, ficou lindo!

          Só me falta esse cabelo:

          trança ou qualquer penteado...
          No espelho pequeno do quarto,

          nervosa, não me decido

          E já está quase na hora

          Minha mãe me dá conselhos
          borrifando flor do campo 

          engomando o meu vestido

          Diz que é pra eu ficar mais calma:

          - Nessa vida tudo passa

          - Também já passei por isso

          Mas, pra mim, é novidade

          É natal quando ele chega
          Quero ser toda surpresa

          Não sei bem o que falar

          É domingo dos namorados

          É festa na minha cidade

          Meu amor vem me visitar.

                                 
          Hugo César

Fuga

          Vai coração aprendiz

          labuta como estes outros

          a fim de menos meu;

          passeia por outras mãos

          se livra desse desgosto

          foge deste peito breu

          Se abre sem medo do escuro

          se passe um pouco por flor;

          arrisca em jogar-se na vida

          no peito de um outro ator

          Faz como essas damas da noite:

          arrisca em mostrar-se pro céu.

          Embora, com pouco de cor;

          Embora, com gosto de fel.

          Floresça por outros terrenos

          Aqui, de doer, pereceu.

          Hugo César

Ao avesso

Arte de Elifas Andreato

          Pinta os olhos sem demora

          Se possível de cor clara

          Engole o choro de uma vez

          Sem deixar cair uma lágrima

          Deixa as mágoas no espelho

          Não te servirão de nada

          Vê a fila como cresce

          Depois que sol se desfaz

          Vê os olhos e as mãos que te esperam

          Com fome de riso e de mais

          Toca a lona de luz negra

          Entra em cena, sem demora

          Não demonstra o desabafo

          Do teu macacão brilhante

          Sobre um coração andrajo

          Que de dia também chora

          Tal qual o palhaço em serviço

          As moças da noite em pedágios

          À custa de um sorriso avesso

          Irmãos de vida e de palco

          E apesar do desespero

          Não expõem estardalhaço

          Não tiram dos donos da festa

          O prazer demasiado.

          Hugo César

Cine - Theatro Finado ( um réquiem ao Capitólio )

fotografia do capitólio, tirada por mim

          Vizinho do semáforo

          Fechado
          Plantado na calçada
          Vermelho
          Como um batom borrado
          Num corpo
          De braços cruzados

          E opaco letreiro  
                                               
          Estátua de rua
          Manchada

          Como a prostituta
          Vadia
          De pernas doentes
          Plantadas 

          Dançando sem mais melodia

                                                   
          Parasita no tempo
          E no espaço
          Tanto esquecimento
          Embutido

          Nas bordas do seu epitáfio
          Na tinta do muro caindo.

          Hugo César